El hombre, se asomaba a un hueco rectángulo a orillas del umbral que cerca al edén, una especie de muro de barro que lo triplicaba en altura y lo envolvía como sudario en toda su amplitud. Contemplaba como diversas figuras amorfas, contrastaban unas de otras y como con cada diez pestañeos se unían a las demás. Una especie de musa rondaba y  como alfarero con su arcilla, creaba figuras esculturales.

Vio dos piedras unirse a otras y como imanes veloces iban formando una especie de pirámide a la que llamo montaña. Eran cumbres borrascosas que creaban un cordón que imitaba el infinito. Sintió un estupor, una ráfaga gélida lo dejó estático por unos cuantos pestañeos, y se produjo lo que tímidamente llamó creación. El frío congeló las caras de las majestuosas rocas, y con la primera luz del sol, senderos de agua cristalina formaron mares y océanos dejando su muro en medio de una isla.

No faltó mucho tiempo para que aparecieran criaturas pequeñas, medianas; árboles, gusanos, noche, sol. Sentado entre sus piernas bebió de su propio sudor que corría como torrente bendito, comió de manzanas intrusas que se colaban por la ventana, brillantes, sabrosas, y se le dio por reír. Reía de una forma que daba risa, un sonido de pájaro aturdido con león afónico y tigre amanerado. Tomó nota de cada revoloteo, de cada acontecimiento, sin embargo, cuando el último renglón pedía a gritos su firma, dudó. Dudó de si tal majestuosidad fuera o no su obra, dudó de si las palabras que esas hojas amarillas contenían eran las adecuadas. El excesivo cuidado de las no rimas le hizo perder el orden del estilo, demasiado caos desde el principio. Dudó de si lo había inventado o lo leyó. Por las dudas, firmó su libro con un seudónimo, “Dios”.

Me contó que le dio hambre, un dolor en su cuerpo robusto lo incomodaba (daba vueltas como trompo mientras hablaba agitado).  Se vio acostado en su sillón antes de la vigilia,  llegó a imaginar su plan diario de criatura extra en el mundo, de simple escenografía: trabajar, comer, trabajar; en donde el tiempo es espeso y sediento.  Sin embargo, cuando se dispuso a despertar totalmente, vio que el aire era negro, que el suelo se unía con el techo, que era manco, que era mudo.

-¡Basta, respira! No te alarmes, le dije. Te acostumbrarás al resplandor  de la realidad, Ayer naciste y envejeciste, en este hoy infinito no hay tiempo ni memoria, el tiempo desde ahora es un aire muerto.

-  ¡vos sos…! ¿Esto es el cielo o el infierno?

Me reí.

Incertidumbre

Deambulo entre el ocaso y la neblina, me tambaleo en puntas de pie torciendo los límites de esa anoréxica línea, de ese surco hondo y profundo disfrazado de superficialidad. Por qué tan fino el destino, por qué perseguir las huellas enterradas de los que ya fueron y vinieron; de los que ya no volverán. Por qué continuar el sendero peregrino de transeúntes miopes, cobardes y exitosos; por qué no caer al precipicio de uno u otro lado sin red mesiánica protectora. Por qué no buscar camino vírgenes y sembrarlos de con mis miedos, sueños; llenar el incierto camino de palabras, de rimas volátiles, de cielos color tierra. Por qué la incertidumbre es pecado, porque es amoral romper la costumbre, esa paradójica necesidad de ser especial cuando no se hace algo diferente. Dudo y dudo si seguir con el mandato divino de la civilización, del seguro social, el estamento que llaman dignidad, o dejarme vivir por mis pensamientos patológicamente diagnosticados como poéticos y ser mi propio alud, mi remo, mi ola mi faro, mi brújula, mi brisa, mi estruendo.

“Pero, esto esta mal”, gritan los tormentosos consejeros de sus propias derrotas; “pero te lo decimos por tu bien”, rezan las bocas molestas repleta de moscas. Y me tiran de los pelos como si yo fuera un personaje de sus fábulas frustradas. Por qué esa necesidad de mirar el espejo que da la espalda, y no el rostro de nuestro reflejo.

Y si apagaran la luz… ¿se verían los inciertos?

¿El túnel sería parecido a un mar muerto?

¿El cielo se confundiría con el barro?

¿Las moscas volarían y serían simples destellos?

Si el negro nos invade y quedáramos ciegos

Nos chocaríamos y nos abrazaríamos para reconocernos

La luna no sería un brillante misterio natural

El tiempo sería un duermo y un me despierto

Confundida la vigilia con el contenido manifiesto

No habría cuerpos ni moda

 El alma mostraría su espejo, sin miedo ni complejos

Veríamos un unicornio en dónde otro ven sapos con cuernos

Y nos reiríamos de la irrealidad de nuestro cristal descompuesto

No hablaríamos de las noticias que no vemos

Gritaríamos como locos ,bajo la lluvia, nuestros sueños…

Caen lágrimas de las sabanas,

Sábanas que son papeles con tinta desdibujada,

lírica miope que se esfuma en este hoy que fue ayer,

En este ayer que temo que sea mañana.

Divago entre el negro y los rubores

entre la risa y los rencores

entre la entrada y la salida.

Busco futuro, sólo encuentros pretéritos

lloro, sonrío, vuelo, me caigo, desvarío.

Camino, corro.

Y ando así,

como mariposa con su vestido de mosca.

Rimas disonantes desencadenan las palabras

y en un gesto revolucionario

entre tinta y pluma se revela el corazón

Grita el tormento del poeta sin voz

el suburbio desprotegido

el literato menor

El del chaleco sin poncho

hace su revelación

quiebra los límites del tiempo

metaforiza una lágrima   le pone valor

Escribe para ser libre el infinito sensible

Para salvarse de si mismo

Para ser príncipe y dragón

Peón de sus temores y sus sueños

 Anarca y eterna ilusión…

 Cuando el ruido calla y

 las estaciones se vuelven desiertas

Aquí y ahora el pasado me vuelve a visitar

 Veo tu sombra enredada a la mía

 lloro, grito, rompo el decoro

Y me acurruco en el hueco de mi sábanas,

Me abrazo y con los ojos cerrados

 Dices: mi amor, yo te voy a cuidar.

Y me duermo con una sonrisa con hielo

 en un vaso de lágrimas

Amelia la loca, teorizaba ideas metafísicas y filosóficas que mezclaba con plantas medicinales y wiski sin soda. Se la pasaba espantando palomas a los gritos con su “ser o no ser” “ , ”mentira – verdad”; peleaba con las moscas, les contaba del socialismo a las hormigas, liberaba mariposas. Un día de esos que parecen noche, subió hasta la cúpula de la catedral del silencio, y se largó. Sí, sin protocolo. Un hilo rojo hilvanó sus ultimas palabras, “es mentira, lo gatos no caen de pie”, sonrió.-

Dormir, despertar

O seguir soñando

Vigilia que se debate entre el fin

Y el comienzo

 no se si seguir insomne

 o fingir que estoy muriendo

parar la ruleta mental y cegar el silencio

o forzar lo que es vivir

que es para mí

un escribir mis propios sueños

Juega la locura a deshojar sueños

Como quinceañera al azar con su margarita

Y pide deseos a los amuletos que atesora hasta aborrecerlos

Es que dan el no entre medio de síes encubiertos

Entonces, da media vuelta, despeina su pelo

 y le seca la lengua a dios, a la suerte, a los ciertos,

a las moscas, a los cuerdos